Serán ceniza mas tendrán sentido

  Pensar que se puede erradicar el fracaso escolar alargando la enseñanza obligatoria hasta los dieciocho años es como creer que se puede acabar con el terrorismo implantando el cumplimiento íntegro de penas.

 Ya comentaba Larra lo de aquel general que, al saber que el enemigo estaba demasiado lejos para alcanzarle con un cañonazo, ordenó que dispararan dos.

 En fin.

 Después de todo lo dicho ayer sobre Ágora aún me quedaba una cosilla y es que en más de una escena me pareció entender que los monjes gritaban "¡Osasuna!" donde en realidad decían "¡Dios es uno!"

 En cualquier caso, la sorpresa inicial no duró mucho, pues al fin y al cabo el fanatismo religioso y el fanatismo futbolero no son tan diferentes, y en los gritos de guerra el contenido es lo de menos.

 Por fin he visto esta película de Alejandro Amenábar, de la que hay algunas cosas por comentar:

1. ¿Por qué esa manía de decir Hipatia y no Hipacia? No decimos Horatio ni Miltíades, y de hecho, en la Historia de las guerras de Procopio aparece un tal Hipacio.

2. El año 391 d. Xp. es, a su vez, cuatro siglos y medio posterior a la edad asterixiana, es decir, que los legionarios ya no llevaban ni gladius ni coraza de láminas ni scutum. Vamos a ver cuándo se filma una película de esta época en la que los legionarios aparezcan tal y como iban, o sea, con cota de mallas y espada larga.

3. Y vamos al meollo. Al principio de la película, un personaje cristiano dice que ciertas opiniones ofenden a Dios y a sus creyentes. ¡Dichoso verbo! A lo mejor habría que elaborar una lista de mínimos para una convivencia democrática en la que junto al "vive y deja vivir" y al "no hagas a los demás lo que no te gustaría que te hicieran" figurase en letras bien visibles el "no ofende quien quiere sino quien puede", quizás junto con su corolario "reconocerse ofendido es declararse débil".

 Desde luego una religión no es algo uniforme, y entre los cristianos los hay débiles, que se ofenden por cualquier tontería, y fuertes, que seguramente calibran al adversario antes de responder. Pero es que además el cristianismo predica un dios omnipotente, al que el hombre es incapaz de acceder por sí mismo. ¿Cómo se le puede entonces ofender?

 En suma, en los regímenes totalitarios -y de ellos la Iglesia sabe mucho- el valor de la ofensa no depende de la capacidad del ofensor sino de la calidad del ofendido. (El tan cacareado "Ud. no sabe con quién está hablando.") En una democracia, lo dicho.

 Esta tarde me he enterado de que el municipio madrileño de Fuenlabrada tiene semáforos igualitarios, es decir, con alternancia de figuras masculinas y femeninas. Pero nada más ver la imagen de dichos semáforos me ha sido inevitable preguntarme: si la gran mayoría de las mujeres va por el mundo con pantalones y pelo corto, elegir como símbolos de feminidad la falda y la melena ¿no es perpetuar un estereotipo? Una vez más, los ismoescopistas, es decir, los que tienden a ver todo tipo de ismos en todas partes acaban cayendo fácilmente en lo mismo que denuncian, quizás por cómo tienden a fijarse más en los signos que en los hechos.

 Esta frase de Voltaire tiene mucha miga y vale la pena analizarla un poco. Veamos, ¿creer en Dios? Pero si no existe. Pues por eso precisamente. Porque no existe, -o, mejor dicho, porque no se puede demostrar que exista, hay que creer en Él. Si se pudiera demostrar su existencia, no haría falta creer.

¿Descreer de los curas? Por supuesto, los curas son hombres, existen, y se les puede juzgar por sus hechos. Aquí no hay espacio para creer.

 No hay duda de que Voltaire, como buen racionalista, quería deslindar los terrenos de la razón y de la fe. Y en cualquier caso, hay un buen número de creyentes que siguen esa máxima, lo que no dejaría de hacer gracia a Monsieur Arouet. 

 Ya que este día es el aniversario del descubrimiento de América, una posible forma de celebrarlo es incluir en las comidas maíz, tomate, patata, chocolate, entre otros productos oriundos de las Indias. Otra es leer fragmentos escogidos de Alvar Núñez Cabeza de Vaca, el Inca Garcilaso de la Vega, José de Acosta, Sor Juana Inés de la Cruz, Félix de Azara, Rubén Darío, José Martí, Vicente Huidobro, César Vallejo, Gabriela Mistral, Miguel Ángel Asturias, Horacio Quiroga, Pablo Neruda, Octavio Paz, Jorge Luis Borges, Julio Cortázar, Alejo Carpentier, Gabriel García Márquez, Mario Vargas Llosa, Isabel Allende, Carlos Fuentes, Laura Esquivel, Ángeles Mastretta, Luis Sepúlveda... (Si sólo se dispone de un día y una noche, como que hay que seleccionar.) 

 También se puede recordar el carácter militar de este día y entonces escuchar La mala reputación (en versión de Brassens, de Paco Ibáñez o de Loquillo), quedándose especialmente con aquello de Cuando la fiesta nacional yo me quedo en la cama igual...

 ¿Recuerdan la escena final de El planeta de los simios? El comandante Taylor (Charlton Heston) cabalga tan tranquilo por la playa hasta que de repente la visión de la Estatua de la Libertad derribada y semienterrada en la arena le muestra sin lugar a dudas dónde está. Gran sorpresa, pardiez, pero nos podríamos hacer varias preguntas. ¿No se había dado cuenta de que los simios hablaban inglés? ¿De que eran chimpancés, gorilas y orangutanes? ¿De que tenían caballos y fusiles? ¿No había reconocido en los mudos a sus congéneres? ¿No había visto maíz y otras plantas terrestres?

 Ayer de madrugada volví a ver La semilla del diablo y me vino a las mientes una pregunta similar: la noche en que Satán se presenta para poseer a su elegida, ¿qué hace el marido de ella? ¿Se queda para levantar acta del evento? ¿Se queda con los ojos cerrados? ¿Se va a otra habitación? Sabemos, eso sí, que su carrera de actor da un salto meteórico desde entonces, y que los cuernos pueden ser un precio asumible, sobre todo si al haber sido puestos por el mismísimo Príncipe de las Tinieblas -el cornudo monarca del abismo le llamó una vez Espronceda- suponen un ascenso -o mejor dicho un descenso- en el escalafón infernal.

 Pero claro, si nos planteamos estos pequeños detalles es porque pensamos en las susodichas películas, y porque pensar en ellas nos gusta. Seguro que hay otras muchas de las que no nos hacemos estas preguntas porque, sencilla y llanamente, ni las recordamos.

¿Dónde va el alter ego a la muerte del autor? ¿Dónde van los seudónimos? ¿Hay un tiempo mínimo sin el cual no alcanzan la entidad necesaria para sobrevivirle? lo pregunto porque, ahondando en lo del otro día, apartando pellejos y huesos varios, quise saber de Sara Insausti y, como suele ocurrir, no supe nada. El ordeñador -lo dicho- me hablaba de una tal Laura Insausti, de la que no quise indagar más y a la que no le faltaban sugerencias mortuorias, el laurel como monumento funerario y todo eso.

Volvamos a Sara, dominadora, e inspiradora palindrómica. ¿La han condenado al olvido? ¿O ha preferido esconderse? Lo primero la convertiría en pretexto para luchar por su memoria y lo segundo...

Sí, lo segundo evoca aquella película de la que sólo recuerdo este diálogo:

-He visto a los apaches seguirnos durante un par de horas.

-Si los ha visto no eran apaches.

Por eso prefiero pensar que Sara Insausti está por ahí de tertulia con Isolda Tzara -que tampoco se encuentra fuera de donde ya sabemos-, con Alejandro Medrano, y quizás con algún frannewassos al que le vengan grandes los huesos de hipopótamo pero que aun así ceda a la tentación de unirse con el consabido "¿De qué estáis hablando, que me opongo."

Así se cumple con el significado etimológico de existir, y así deducimos que eso de "Lo que está fuera de internet no existe" es una de las antítesis más bellas que vieron los siglos. Ah, el muro de al-Araf...

¿Se retirará a dormir, saciada, la hiena? El tiempo lo dirá.

Como bien supo ver J.H. Rosny, a veces el alma se encarniza en los recuerdos como la hiena en los muertos. (Una imagen estremecedora, porque una persona atormentada sabe morderse a sí misma mucho más fuerte de lo que le morderían los otros.) Y a veces, efectivamente, en momentos de poca inspiración, en esos noviembres de Melville, la hiena sale sin rumbo fijo hacia cualquiera de esos montones de tiempo acumulados por ahí para morder a ciegas y extraer algo de provecho entre recuerdos y olvidos.

De esa manera, buscando muertos ilustres con la consideración de que, a veces, un hueso seco de hipopótamo puede dar mucha más sustancia que un puñado de vivos, me he metido a buscar información sobre José Ramón Urío Bengoechea. (Dos años y medio hace ya.)

El ordeñador -así llamado porque es la leche- ha realizado una de sus correcciones involuntarias y no por ello menos significativas, ya que donde ponía Un año sin JRUB me ha puesto, con ese tono de trabajador servicial ligeramente preocupado Quizás quiso decir un año sin Grub, sonorización realmente macabra para todo Deutschsprechender, ¿verdad? Pero quizás sea mejor tomárselo humorísticamente, y pensar que si uno fuera Eduardo Mendoza escribiría una novela titulada Sin noticias de JRUB, pues un poquico extraterrestres ya éramos él y yo. Y ya que de hienas tratamos, qué mejor que la risa.

La gran noticia de los telediarios de hace tres días fue que en el aniversario del dichoso 11S -en fin- se había descubierto una imagen nueva del atentado. Que, por otra parte, no añadía nada nuevo a las anteriores, pero con tal de volver a machacar lo ya cien veces machacado y volver a meter en al sopa lo ya mil veces metido en ella, ahí la proyectaron. Multiplíquese el número de cadenas televisionarias por los dos telediarios del día, si no alguno más, y no dan ganas de seguir. (Que ésa es otra, por qué el telediario de la noche es una repetición tan exacta del de la tarde, se ve que hay que llenar huecos.)

 Por este camino es posible que con el 11S se acabe como con el primer viaje a la luna, que se acabe diciendo que es mentira, que eso lo habrán filmado por alguna parte. Luego que no se quejen.