Serán ceniza mas tendrán sentido

 El otro día comentábamos que nunca leo los "relatos de verano" que acostumbrar a publicar los periódicos, aunque sean de autores a los que aprecio (Bernardo Atxaga, Julio Llamazares, Clara Sánchez, etc.). No tiene mucho sentido leer en vacaciones cosas de una página o poco más.

 Mi opinión es que el verano es más bien propicio para cabalgar por la Mancha, asistir al auge y caída de Macondo, dejarse hipnotizar por Sahrazad durante al menos de quinientas noches y media, olvidarse con el rey Gudú, navegar tras un cachalote blanco, acompañar a Alfonso van Worden por castillos encantados o a Ana Frank por ventanas que alivian escondrijos, respirar aliviado al ver que ya pasó 1984 -y aun así sospechar algo-, perderse por los pasillos y los jardines de Alamut, etc. El verano es la época de la Novela, así, con mayúscula, la época de leer cada día unas páginas saboreando casi cada palabra, lo que lleva a descubrir el encanto de lo más pequeño camuflado en lo más grande. Creo que para un lector avezado pocos placeres hay mayores que el de disfrutar un libro palabra por palabra, y la mejor forma de conseguirlo es disponiendo de mucho tiempo para ello. En verano sobre todo, aunque las Navidades puedan ser también propicias, como lo demuestran Guerra y paz, o Crimen y castigo.