"Un ladrón muere cuando intentaba ser capturado por la policía"

(Antena3, hará cosa de un año)

Qué ladrón más bueno, pardiez, y qué pena que la muerte frustrara sus intentos.

"La cruz de las aulas pretende ser eliminada"

(Solidaridad.Net/laicismo)

¿Dónde está entonces el problema? Si es la cruz la que quiere salir de las aulas, no tiene sentido echar las culpas a un gobierno que, reconozcámoslo, tiene de laicista lo que yo de chino.

No voy a entrar ahora en el debate de si hablamos mejor o peor que antes, pero sí voy a decir que, como siempre, la combinación de ignorancia y pedantería produce unos resultados realmente epatantes, como vemos en estos ejemplos de pasiva con verbos modales. Vamos a ver si éstos que luego son tan patriotas se dan cuenta de que el castellano es una lengua de orden variable y sujeto opcional, lo que hace que la pasiva, las más de las veces, resulte innecesaria.

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 Volviendo a Tanovic, su segunda película, Triage, carece de perspectiva humorística y presenta el horror como si tal cosa, dejando también al espectador bastante revuelto por dentro.

 Pero lo que más revuelve es dónde están ambientadas las dos: en los Balcanes y en el Cercano Oriente, dos lugares que no sólo han estado en guerra desde el comienzo de los tiempos históricos, sino que ya fueron escenario de los primeros choques entre el Homo sapiens y su primo el neandertal hace ya unas decenas de milenios. ¿Qué tendrán?

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 Ya comentaba Larra lo de aquel general que, al saber que el enemigo estaba demasiado lejos para alcanzarle con un cañonazo, ordenó que dispararan dos.

 En fin.

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 En cualquier caso, la sorpresa inicial no duró mucho, pues al fin y al cabo el fanatismo religioso y el fanatismo futbolero no son tan diferentes, y en los gritos de guerra el contenido es lo de menos.

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1. ¿Por qué esa manía de decir Hipatia y no Hipacia? No decimos Horatio ni Miltíades, y de hecho, en la Historia de las guerras de Procopio aparece un tal Hipacio.

2. El año 391 d. Xp. es, a su vez, cuatro siglos y medio posterior a la edad asterixiana, es decir, que los legionarios ya no llevaban ni gladius ni coraza de láminas ni scutum. Vamos a ver cuándo se filma una película de esta época en la que los legionarios aparezcan tal y como iban, o sea, con cota de mallas y espada larga.

3. Y vamos al meollo. Al principio de la película, un personaje cristiano dice que ciertas opiniones ofenden a Dios y a sus creyentes. ¡Dichoso verbo! A lo mejor habría que elaborar una lista de mínimos para una convivencia democrática en la que junto al "vive y deja vivir" y al "no hagas a los demás lo que no te gustaría que te hicieran" figurase en letras bien visibles el "no ofende quien quiere sino quien puede", quizás junto con su corolario "reconocerse ofendido es declararse débil".

 Desde luego una religión no es algo uniforme, y entre los cristianos los hay débiles, que se ofenden por cualquier tontería, y fuertes, que seguramente calibran al adversario antes de responder. Pero es que además el cristianismo predica un dios omnipotente, al que el hombre es incapaz de acceder por sí mismo. ¿Cómo se le puede entonces ofender?

 En suma, en los regímenes totalitarios -y de ellos la Iglesia sabe mucho- el valor de la ofensa no depende de la capacidad del ofensor sino de la calidad del ofendido. (El tan cacareado "Ud. no sabe con quién está hablando.") En una democracia, lo dicho.

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¿Descreer de los curas? Por supuesto, los curas son hombres, existen, y se les puede juzgar por sus hechos. Aquí no hay espacio para creer.

 No hay duda de que Voltaire, como buen racionalista, quería deslindar los terrenos de la razón y de la fe. Y en cualquier caso, hay un buen número de creyentes que siguen esa máxima, lo que no dejaría de hacer gracia a Monsieur Arouet. 

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 También se puede recordar el carácter militar de este día y entonces escuchar La mala reputación (en versión de Brassens, de Paco Ibáñez o de Loquillo), quedándose especialmente con aquello de Cuando la fiesta nacional yo me quedo en la cama igual...

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 Ayer de madrugada volví a ver La semilla del diablo y me vino a las mientes una pregunta similar: la noche en que Satán se presenta para poseer a su elegida, ¿qué hace el marido de ella? ¿Se queda para levantar acta del evento? ¿Se queda con los ojos cerrados? ¿Se va a otra habitación? Sabemos, eso sí, que su carrera de actor da un salto meteórico desde entonces, y que los cuernos pueden ser un precio asumible, sobre todo si al haber sido puestos por el mismísimo Príncipe de las Tinieblas -el cornudo monarca del abismo le llamó una vez Espronceda- suponen un ascenso -o mejor dicho un descenso- en el escalafón infernal.

 Pero claro, si nos planteamos estos pequeños detalles es porque pensamos en las susodichas películas, y porque pensar en ellas nos gusta. Seguro que hay otras muchas de las que no nos hacemos estas preguntas porque, sencilla y llanamente, ni las recordamos.

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Volvamos a Sara, dominadora, e inspiradora palindrómica. ¿La han condenado al olvido? ¿O ha preferido esconderse? Lo primero la convertiría en pretexto para luchar por su memoria y lo segundo...

Sí, lo segundo evoca aquella película de la que sólo recuerdo este diálogo:

-He visto a los apaches seguirnos durante un par de horas.

-Si los ha visto no eran apaches.

Por eso prefiero pensar que Sara Insausti está por ahí de tertulia con Isolda Tzara -que tampoco se encuentra fuera de donde ya sabemos-, con Alejandro Medrano, y quizás con algún frannewassos al que le vengan grandes los huesos de hipopótamo pero que aun así ceda a la tentación de unirse con el consabido "¿De qué estáis hablando, que me opongo."

Así se cumple con el significado etimológico de existir, y así deducimos que eso de "Lo que está fuera de internet no existe" es una de las antítesis más bellas que vieron los siglos. Ah, el muro de al-Araf...

¿Se retirará a dormir, saciada, la hiena? El tiempo lo dirá.

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De esa manera, buscando muertos ilustres con la consideración de que, a veces, un hueso seco de hipopótamo puede dar mucha más sustancia que un puñado de vivos, me he metido a buscar información sobre José Ramón Urío Bengoechea. (Dos años y medio hace ya.)

El ordeñador -así llamado porque es la leche- ha realizado una de sus correcciones involuntarias y no por ello menos significativas, ya que donde ponía Un año sin JRUB me ha puesto, con ese tono de trabajador servicial ligeramente preocupado Quizás quiso decir un año sin Grub, sonorización realmente macabra para todo Deutschsprechender, ¿verdad? Pero quizás sea mejor tomárselo humorísticamente, y pensar que si uno fuera Eduardo Mendoza escribiría una novela titulada Sin noticias de JRUB, pues un poquico extraterrestres ya éramos él y yo. Y ya que de hienas tratamos, qué mejor que la risa.

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 Por este camino es posible que con el 11S se acabe como con el primer viaje a la luna, que se acabe diciendo que es mentira, que eso lo habrán filmado por alguna parte. Luego que no se quejen.

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 Ya entonces, con mis XI o XII años, se me quedó grabada esa forma tan especial de sugerir el horror identificándolo con lo desconocido. Los testigos no han visto nada -primer paso para que el lector imagine- pero han oído dos voces. Coinciden en que la primera es la de un francés pero discrepan en cuanto a la segunda. Uno piensa que es la de un inglés pero nunca ha oído hablar inglés, otro cree que es la de un ruso pero nunca ha oído hablar ruso, etc. Así, de esa forma que luego aprendieron tan bien Borges, Cortázar y otros, se nos va metiendo lo extraño en la vida cotidiana, hasta que descubrimos que el asesino es un orangután.

 Y ésa es una elección perfecta pues un antropoide resulta mucho más monstruoso que otras bestias más frecuentes en la literatura y en el cine. Y es más monstruoso, sencillamente, por ser más cercano. No es difícil considerarlo superior a otros animales tanto en la inteligencia como en la voluntad, capaz de defenderse, de atacar, de prever las intenciones de sus presuntas víctimas, y de disfrutar del daño infligido a éstas.

 No es casualidad que celebremos el bicentenario de EAP junto con el de Darwin, y no sólo por las fechas, sino porque, al fin y al cabo, el mono es un espejo.

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 Debe ser un lugar con mezcla de diversos placeres, pues a los del gusto y el olfato se unen los de la vista. Gran variedad de rojos, no demasiado mates pero tampoco tan vivos que lleguen a excitar. Púrpuras brillantes de uvas maduras con ese brillo recóndito. Diversos ocres y pardos de esos lechos de hojarasca que en breve empezaremos a ver. Y, por supuesto, variedad de cuadros, desde Los borrachos de Velázquez hasta esas uvas de Zeuxis que, según se dice, atraían a los pájaros. O algún cuadro de Escher cuyas formas imposibles, entrecruzadas y convertidas mutuamente unas en otras sólo pueden haber surgido en el transcurso de alguna noche larga y pausadamente etílica.

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 Quizás la clave esté en la etimología: bern-hard, "fuerte como un oso" y entonces hay que felicitar al perro oso, famoso superviviente del Terciario que el pasado verano llegó desde la noche de los tiempos para aliviar la sequía que la prensa suele sufrir en tal parte del año y apareció -como no podía ser menos- en Navarra. Puesto que ya nadie cree en el Monstruo del Lago Ness y hasta es posible que se acabe descreyendo de los buitres ovicidas, ya tuvo ingenio el reportero que transformó los restos de un perro abandonado en una bestia prehistórica digna de figurar en el catálogo de las serpientes de verano. En fin.

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-¿Tú rezas?

-No.

-¿Qué haces entonces cuando tienes miedo?

-O me enfrento a la causa o huyo de ella, según mi estado de ánimo.

-¿Y cuando has hecho algo malo?

-Me pregunto por qué lo he hecho.

 A raíz de esto podemos preguntarnos si las personas que rezan rehuyen enfrentarse a sus miedos o cuestionarse su conducta. En el caso de una persona religiosamente alienada sí, pero seguro que toda persona madura, sea o no creyente, sabe ser responsable y autónoma. Mi interlocutor se olvidó preguntarme por cuando me siento alegre, pues seguro que un creyente se dirige a Dios no sólo en los malos momentos sino también en los buenos. En fin.

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 Linneo (1707 - 1778), que inició la taxonomía y estableció los conceptos de reino, filo, clase, orden, familia, etc. ¿Se imaginan con qué minuciosidad debió ir examinando huesos, dientes, vísceras, flores, semillas, etc.?

 Lamarck (1744 - 1829), el primer evolucionista, algo, valga el juego de palabras, realmente revolucionario en esa época. Eso sí, hoy nos hace mucha gracia todo aquello del cuello de la jirafa, las colas de los ratones y demás. Si la evolución fuera realmente una cuestión de voluntad...

 Malthus (1766 - 1834), descubridor de la selección natural y la supervivencia del más apto, esas ideas cuya aplicación a la sociedad humana suenan tan siniestras. Pero, se mire como se mire, es un hecho que los recursos naturales no son ilimitados.

 Cuvier (1769 - 1832), con su ley de la correlación, que venía a complementar la taxonomía linneana. Curioso por otra parte su catastrofismo.

 Lyell (1797 - 1875), el que se dio cuenta de que la Tierra llevaba a espaldas mucha más historia de lo que se suponía. (¿Hasta qué punto se creería la gente lo del año 4004?) También hay que imaginárselo mirando ríos, laderas, canchales...

 Desde luego aquél fue un siglo muy fecundo y podríamos preguntarnos quién tiene más mérito. En cualquier caso, ahí está toda una tradición científica que no merece caer en el olvido. Y no hay que olvidar que dentro de trece años se celebra el centenario del nacimiento de Mendel.

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 Frente a este detalle de serenidad había un detalle siniestro, y eran las gaviotas. Verlas echarse a volar a la hora del lubricán resultaba  sobrecogedor, al no distinguirse más que un amasijo de formas curvas, una de las cuales pudiera ser la guadaña de la muerte. Y aquí uno se acuerda de Hitchcock.

 De día podían salir algo más favorecidas, sobre todo si uno se fijaba en el amarillo del pico, el blanco de cabeza y cola, y el gris brillante de las alas, pero el gris del pecho resultaba sucio, como si hubieran volado unas horas sobre una ciudad llena de chimeneas. De entre las imágenes volátiles que transmiten más sosiego se puede citar a las águilas calzadas, los aguiluchos y las cigüeñas, pues su blanco puro, a veces con matices crema, es posiblemente el mejor añadido al azul del cielo. Las gaviotas no dan esa imagen.

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 No me parece mal que éstos se acentúen cuando son sustantivos ya lexicalizados -referéndum, ultimátum- y sí cuando son frases hechas: ver escrito in memóriam, níhil óbstat, tempóribus illis, etc. da un poco de grima.

 Seguramente esto se debe a la creciente ignorancia del latín por la sociedad española, pero no sé hasta qué punto los parches remedian la ignorancia. Los que -más o menos- sabemos latín deberíamos tener derecho a no poner tildes.