Pero, al mismo tiempo, entre el alumnado un poco más joven había un sector que estaba dispuesto a confirmarse una vez cumplidos los XVI, mientras que otros ni estaban bautizados ni habían hecho la primera comunión, y lo decían con toda la naturalidad del mundo.

 Si la Iglesia y el Ejército ya no son instancias de poder sino instituciones que cumplen una función y a las que pertenece sólo quien quiere pertenecer, algo hemos cambiado en los últimos treinta años. 

 Otra cosa es que eso sea cierto.

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 También es cierto que algunos apoyan esta idea con un poco de cinismo: la extensión de la enseñanza obligatoria tenía sentido en un momento en que la baja natalidad amenazaba la continuidad de muchas plazas pero ahora ese peligro ya no parece tan grave. Con una natalidad creciente y muchos centros con media plantilla al borde del retiro, pues eso.

 En cualquier caso, pienso que hay una posibilidad mejor: mantener la  obligatoriedad de titular a los dieciséis años, pero sin un título único. Que ya desde los catorce años se pueda encauzar por otras vías a ese alumnado que, por imperativo legal, está donde no debe estar.

¿Se conseguirá alguna vez algo de todo esto?

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 Eso me recuerda a aquel curso de informática en el que participé allá por 1993, en el que el profesor nos decía que los ordenadores, a diferencia de las personas, entienden a la primera. Pero eso no es del todo cierto, pues no reconocen nuestro estado de ánimo.

 En cualquier caso, seguimos adelante, recordando la mejor frase de mayo del 68: Dios ha muerto, Marx ha muerto y yo no me siento del todo bien. Salud.

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 Como otras veces, vamos sobreviviendo poco a poco a las navidades y toda su parafernalia. En el fondo no es tan difícil. Basta con plantarse.

 De todos modos uno acaba bastante harto de las estupideces típicas de estas fechas. Como siempre, se vuelve a debatir si el encargado de encarnar a Baltasar ha de ser un blanco pintado -como hasta ahora- o un negro de verdad. Esto es un tema serio y lo demás son tonterías; ni cambio climático, ni terrorismo ni paro...

 Podrían molestarse en leer un poco la Biblia. Así verían que en ningún momento se dice cómo se llamaban los magos -un poco sospechoso que procediendo de Oriente dos de ellos tuvieran nombres semíticos- ni mucho menos que uno fuera negro. (Como no viniera del sur de la India...) Si al final va a ser que los no creyentes leemos la Biblia más que los creyentes.

 Al final la Iglesia tendría que despreocuparse de que haya o deje de haber crucifijos en las aulas, o de que la Religión sea o deje de ser obligatoria, y ocuparse más de que en cada casa hubiera una Biblia, y se leyera. No estará de más recordar cómo definía la Biblia García Márquez: "Un libro cojonudo en el que ocurren las historias más fantásticas." Pues eso.  

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Ahí es cuando uno se pregunta qué es peor. Los mongoles podían ser crueles pero, qué se podía esperar de una banda de pastores, cazadores y ladrones que, de la noche a la mañana, se veían dueños del mundo. Los monoteístas, por el contrario, ya llevaban algunos siglos de civilización a las espaldas. Y que un criminal sea consciente de que está haciendo algo malo, ¿es un atenuante o un agravante? 

Me ha venido esto a las mientes a propósito del último artículo del inefable Pérez-Reverte, en el que reivindica la dignidad del corsario, que sólo actúa en tiempos de guerra y contra enemigos de su gobierno, frente a la vileza del pirata, que roba siempre y a cualquiera. A pesar de la brillantez de su exposición, no me termina de convencer. No vamos a caer en el mito del "buen salvaje", pero a veces el peor salvaje es el civilizado a medias.

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 El libro Spanish Horror, de Víctor Matellano, tiene dos prólogos ideales para poner los dientes largos -y nunca mejor dicho-, firmado el primero por Christopher Lee -ilustre superviviente- y el segundo por Paul Naschy. Es interesante la observación de Mr. Lee de que P. N. y él han dado vida a los mismos personajes, poniendo cada uno, claro está, mucho de su personalidad en ello. Pero aunque J.M. haya encarnado a seres de los más diversos pelajes, sin duda le recordaremos por el entrañable licántropo Waldemar Daninsky. Ahí está, junto con el Lobo Blanco de Cortázar y el conde Potocki. (Parece que Polonia es tierra fértil en este tipo de seres.) El cáncer ha sido su bala de plata.

 Hay en mi filmoteca una gran laguna, la de los "héroes": Tarzán, Robin Hood, James Bond, Superman, Rambo, Mad Max, Indiana Jones y compañía nunca me han inspirado gran cosa. Todo lo contrario me ocurre con Drácula/Nosferatu, Frankenstein, Carmilla, el Dr. Jeckyll, el Hombre Lobo, la Condesa Bathory, el Dr. Moreau, el Fantasma de la Ópera... Mucho más fascinantes. De éstos, hay que ver hasta las malas. En este año en el que celebramos el bicentenario de E. A. Poe, no está de más reivindicar el género gótico -tanto en literatura como en cine- por la parte que ha tenido en nuestra educación sentimental y por cómo ha servido para el autoconocimiento, pues el bosque, las ruinas, la noche, no son sino metáforas de la mente humana. 

(Si los godos hubieran sabido lo que había de significar su adjetivo...)

 No quiero alargarme -y podría-, y como el mejor homenaje a un actor es ver sus películas, dentro de un rato me pondré el dvd de La noche de Walpurgis. Que disfruten y a soñar con aullidos.

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En principio no es mala idea, pero quizás convenga retroceder unos años, hasta el 12 de marzo -secundus dies ante idus, horror- de 2000. Ahí fue cuando el PP obtuvo la mayoría absoluta con el 40% de los votos, lo que ya de por sí es injusto. Pero profundicemos un poco más, porque en esas elecciones participó el 68% del electorado español, y una simple multiplicación, más la división inherente nos da un porcentaje realmente ridículo. ¿Anulamos dichas elecciones y la consiguiente legislatura?

No es el único caso en que nuestra ilustre clase política ve la paja en el ojo ajeno, no. ¿Tendremos algún día un sistema electoral en el que no sólo todos los votos valgan lo mismo sino que además se compute la abstención? (Por pedir que no quede.)

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"Un ladrón muere cuando intentaba ser capturado por la policía"

(Antena3, hará cosa de un año)

Qué ladrón más bueno, pardiez, y qué pena que la muerte frustrara sus intentos.

"La cruz de las aulas pretende ser eliminada"

(Solidaridad.Net/laicismo)

¿Dónde está entonces el problema? Si es la cruz la que quiere salir de las aulas, no tiene sentido echar las culpas a un gobierno que, reconozcámoslo, tiene de laicista lo que yo de chino.

No voy a entrar ahora en el debate de si hablamos mejor o peor que antes, pero sí voy a decir que, como siempre, la combinación de ignorancia y pedantería produce unos resultados realmente epatantes, como vemos en estos ejemplos de pasiva con verbos modales. Vamos a ver si éstos que luego son tan patriotas se dan cuenta de que el castellano es una lengua de orden variable y sujeto opcional, lo que hace que la pasiva, las más de las veces, resulte innecesaria.

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 Volviendo a Tanovic, su segunda película, Triage, carece de perspectiva humorística y presenta el horror como si tal cosa, dejando también al espectador bastante revuelto por dentro.

 Pero lo que más revuelve es dónde están ambientadas las dos: en los Balcanes y en el Cercano Oriente, dos lugares que no sólo han estado en guerra desde el comienzo de los tiempos históricos, sino que ya fueron escenario de los primeros choques entre el Homo sapiens y su primo el neandertal hace ya unas decenas de milenios. ¿Qué tendrán?

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 Ya comentaba Larra lo de aquel general que, al saber que el enemigo estaba demasiado lejos para alcanzarle con un cañonazo, ordenó que dispararan dos.

 En fin.

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 En cualquier caso, la sorpresa inicial no duró mucho, pues al fin y al cabo el fanatismo religioso y el fanatismo futbolero no son tan diferentes, y en los gritos de guerra el contenido es lo de menos.

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1. ¿Por qué esa manía de decir Hipatia y no Hipacia? No decimos Horatio ni Miltíades, y de hecho, en la Historia de las guerras de Procopio aparece un tal Hipacio.

2. El año 391 d. Xp. es, a su vez, cuatro siglos y medio posterior a la edad asterixiana, es decir, que los legionarios ya no llevaban ni gladius ni coraza de láminas ni scutum. Vamos a ver cuándo se filma una película de esta época en la que los legionarios aparezcan tal y como iban, o sea, con cota de mallas y espada larga.

3. Y vamos al meollo. Al principio de la película, un personaje cristiano dice que ciertas opiniones ofenden a Dios y a sus creyentes. ¡Dichoso verbo! A lo mejor habría que elaborar una lista de mínimos para una convivencia democrática en la que junto al "vive y deja vivir" y al "no hagas a los demás lo que no te gustaría que te hicieran" figurase en letras bien visibles el "no ofende quien quiere sino quien puede", quizás junto con su corolario "reconocerse ofendido es declararse débil".

 Desde luego una religión no es algo uniforme, y entre los cristianos los hay débiles, que se ofenden por cualquier tontería, y fuertes, que seguramente calibran al adversario antes de responder. Pero es que además el cristianismo predica un dios omnipotente, al que el hombre es incapaz de acceder por sí mismo. ¿Cómo se le puede entonces ofender?

 En suma, en los regímenes totalitarios -y de ellos la Iglesia sabe mucho- el valor de la ofensa no depende de la capacidad del ofensor sino de la calidad del ofendido. (El tan cacareado "Ud. no sabe con quién está hablando.") En una democracia, lo dicho.

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¿Descreer de los curas? Por supuesto, los curas son hombres, existen, y se les puede juzgar por sus hechos. Aquí no hay espacio para creer.

 No hay duda de que Voltaire, como buen racionalista, quería deslindar los terrenos de la razón y de la fe. Y en cualquier caso, hay un buen número de creyentes que siguen esa máxima, lo que no dejaría de hacer gracia a Monsieur Arouet. 

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 También se puede recordar el carácter militar de este día y entonces escuchar La mala reputación (en versión de Brassens, de Paco Ibáñez o de Loquillo), quedándose especialmente con aquello de Cuando la fiesta nacional yo me quedo en la cama igual...

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 Ayer de madrugada volví a ver La semilla del diablo y me vino a las mientes una pregunta similar: la noche en que Satán se presenta para poseer a su elegida, ¿qué hace el marido de ella? ¿Se queda para levantar acta del evento? ¿Se queda con los ojos cerrados? ¿Se va a otra habitación? Sabemos, eso sí, que su carrera de actor da un salto meteórico desde entonces, y que los cuernos pueden ser un precio asumible, sobre todo si al haber sido puestos por el mismísimo Príncipe de las Tinieblas -el cornudo monarca del abismo le llamó una vez Espronceda- suponen un ascenso -o mejor dicho un descenso- en el escalafón infernal.

 Pero claro, si nos planteamos estos pequeños detalles es porque pensamos en las susodichas películas, y porque pensar en ellas nos gusta. Seguro que hay otras muchas de las que no nos hacemos estas preguntas porque, sencilla y llanamente, ni las recordamos.

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Volvamos a Sara, dominadora, e inspiradora palindrómica. ¿La han condenado al olvido? ¿O ha preferido esconderse? Lo primero la convertiría en pretexto para luchar por su memoria y lo segundo...

Sí, lo segundo evoca aquella película de la que sólo recuerdo este diálogo:

-He visto a los apaches seguirnos durante un par de horas.

-Si los ha visto no eran apaches.

Por eso prefiero pensar que Sara Insausti está por ahí de tertulia con Isolda Tzara -que tampoco se encuentra fuera de donde ya sabemos-, con Alejandro Medrano, y quizás con algún frannewassos al que le vengan grandes los huesos de hipopótamo pero que aun así ceda a la tentación de unirse con el consabido "¿De qué estáis hablando, que me opongo."

Así se cumple con el significado etimológico de existir, y así deducimos que eso de "Lo que está fuera de internet no existe" es una de las antítesis más bellas que vieron los siglos. Ah, el muro de al-Araf...

¿Se retirará a dormir, saciada, la hiena? El tiempo lo dirá.

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De esa manera, buscando muertos ilustres con la consideración de que, a veces, un hueso seco de hipopótamo puede dar mucha más sustancia que un puñado de vivos, me he metido a buscar información sobre José Ramón Urío Bengoechea. (Dos años y medio hace ya.)

El ordeñador -así llamado porque es la leche- ha realizado una de sus correcciones involuntarias y no por ello menos significativas, ya que donde ponía Un año sin JRUB me ha puesto, con ese tono de trabajador servicial ligeramente preocupado Quizás quiso decir un año sin Grub, sonorización realmente macabra para todo Deutschsprechender, ¿verdad? Pero quizás sea mejor tomárselo humorísticamente, y pensar que si uno fuera Eduardo Mendoza escribiría una novela titulada Sin noticias de JRUB, pues un poquico extraterrestres ya éramos él y yo. Y ya que de hienas tratamos, qué mejor que la risa.

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